Bout d'ange

Je suis lasse, déprimée. La journée a été éprouvante au bureau.

Je rentre dans un métro bondé et m'installe, debout, accrochée au poteau de la porte arrière. À l'arrêt suivant, une mère arrive avec sa jolie petite fille... trisomique.

Le siège réservé aux personnes vulnérables est occupé par une femme qui ne regarde que son cellulaire. Je bouille. La mère et l'enfant s'avancent près de moi. Le métro part. Je tends une main à l'enfant pour ne pas qu'elle tombe. Elle la prend. Spontanément, elle se tourne et s'appuie le dos à la porte arrière et tient la main de sa mère... et la mienne.
Quelqu'un leur offre un siège, mais la maman décline...

La mère : « J'espère que la porte ne doit pas s'ouvrir. Il n'y a pas de station de l'autre côté ? ».
Moi : « Seulement à Henri-Bourrassa. »
La mère (soulagée) : « On descend à Jean-Talon ».

L'enfant prend ma main froide, de l'air climatisé du bureau, et la glisse sur sa joue, sur son front rougi par la chaleur estivale. Elle a très chaud. Elle touche ma main doucement. Glisse ses doigts sur l'intérieur de mon poignet. L'observe. Se colle à moi, en toute confiance...

Je suis émue.

Moi à la mère : « C'est drôle mais ça me fait du bien. C'est tout doux. J'ai eu une grosse journée... une dure journée. » 

Elle en souriant : « Oui. Ma fille a le don de donner de la douceur ».
Moi : « C'est pas tout le monde qui a ce don là ».

Elles débarquent toutes les deux. Et je dis à la petite : « Merci petit bout d'ange. »

 Et pendant que la mère l'installe dans son sac à dos, elle me sourit, rayonnante...